Plait-il ?

La soupe, pas loin d’être froide, était dans les assiettes, si encore il était possible de les nommer ainsi, ces bols en bois pourrit, quand le ciel commença à se couvrir. Un « château » de briques aux tuiles vicieuses, glissantes a la moindre brise, laissant passer crochets de givre qui vous dévorez les mollets dès qu’il en avait l’occasion, faisait office d’hospice au pauvre gaillard qu’était Ezekiel. Château… Un bien grand mot pour ce tas de boue qui faisait pâle figure devant le palace des plus pauvres aristocrates. Mais ces quatre murs étaient ce que beaucoup appelés, tranquillité. Les pièces y étaient sombres, quand le soleil n’amenait pas de ses rayons aux travers des fenêtres mals isolées. Aucune lampe, pas de bougies, trop vite éteinte par le vent qui se faisait un malin plaisir a se faufiler entre les fissures. Il y avait bien une cheminé, mais personne ici n’osé se risqué à mettre le feu au seul endroit qui voulait encore d’eux. Le blondinet, l’un des jeunes présents ne faisait pas de cet endroit son havre de paix, pour lui cette visite n’était que question de survie. Un peu de bouillon, un morceau de pain sec et il était déjà partit.


L’empire d’Ezekiel, bâti sur une bataille contre les autres, dans une lutte à la poursuite de la perfection, n’avait aucun défaut se disait-il. Parfait. Juste à son image. Sauvage, libre et un peu amer. Piquant, coloré, dévastateur mais tellement amusant. Perturbant aussi. C’était sa façon d’être, son petit truc en plus, que peu de gens arrivé à encaisser, à comprendre ou même à accepter. Sa façon de voir le monde comme personne ne pouvait le faire ne lui imposait aucune limite. Rien, ni personne n’avait encore trouvé une solution à cette extravagance qui faisait de cet homme, tout de même âgé, un être à part. De l'égocentrisme décalé. Ezekiel a toujours était au-devant de la scène, à improviser. Rire de tout et de chacun. Passer outre les lois débiles d’une société ennuyeuse. Cette raison sublime, qui s’élève au-dessus de la portée des hommes simples, est celle dont l’excentrique arrive à transformer les autres dans sa douce folie. Ezekiel est un enchanteur loufoque, un poète incompris, un mouvement futuriste insondable. Oui, aucun doute là-dessus, son empire était sans défaut. Parfais. Unique. Parfais à ses yeux, mais tellement bizarre pour les autres. La jeunesse n’est pas l’enfance, ce jeune homme ne veut juste pas grandir trop vite. Laissez-le donc faire ce qui lui plait encore une vingtaine années.


Une fois dehors, l’air était encore doux et soufflait, en veux-tu en voilà, des bouffés de chaume blond et bois roussies. De partout, dans la capitale pentue et biscornue, on se renvoyait à tue-tête quelque plaisanterie. Mais pas ce soir. Non. Le silence était lourd, trop lourd pour que ce ne soit que l’arrivé de la pluie qui est bloqué la voix du peuple. Une chose est sûre, quelque chose avait frappé, et ce n’était certainement pas la foudre. Les différentes odeurs couvraient si bien celle du sang, qu’un simple humain comme Ezekiel n’y fit guère attention tant bien même ses pas l’avait guidé a une dizaine de mètre du corps frétillant encore d’un reste de vie. Sur la suite de ses pas, qui ne claquait pas, car dépourvue de chaussure, il arriva devant la magnifique Cathédrale de Bloria. Qu’il était beau tiens, ce bâtiment-là, orné de vitraux plus chers encore que la bâtisse où il passait se nourrir. Grimpait là-haut et en esquinter la beauté lui avait déjà effleuré le cerveau, mais escalader cette montagne historique, c’était comme se mettre la corde au cou. Et puis, Ezekiel avait « promit » qu’il devait être sage à présent, sage comme une image, mais pas n’importe qu’elle image, non. Car si il venait à tacher l’image qu’il a juré de respecté, ce n’est pas une corde qui viendrait lui briser la nuque, mais bien une épée ou pire encore, des crocs de loup !


Triste de murs et de chapeau, la demeure n’en dominait pas moins les autres bâtisses environnantes. Il y avait bien deux portes, une principale, avec ses grands battants de bois aussi épais qu’un chêne, et l’autre, plus petite, à l’arrière, par laquelle Ezekiel entrait parfois discrètement. Mais pas cette fois. Il dut tambouriner sur le bois de l’entrée. Il faisait déjà nuit, et personne ne tourna le verrou. Pas prêtre pour accueil un agneau de Dieu ? Faussement irrité, le blondinet aux allures de paysans s’offrit le luxe d’ouvrir la frontière de la maison de Dieu lui-même en usant de son inconcevable force. Dans la grande pièce, qui servait aux mariages et aux prières, normalement attablé en fond, patientait-le titulaire des lieux. Son nom échappait aux souvenirs de notre héros, mais pas son physique stéréotypé de l’homme aux mille et une couleurs divine qui prenait part aux ennuyeuses messes du dimanche. Il débordait de partout, dans son habit de moine noir taché de vin. Au-dessus de sa moustache truffée de restes du « corps du Christ » et d’autre gourmandise réservée aux serviteurs de Dieu, ses petits yeux vides de cochon mal luné semblaient donner confiance. Dégoutant. Mais par chance il n’était pas là. Seul dans ce grand musé de tableaux délavés Ezekiel laissa la double porte de fermé avec fracas et bondit vers les escaliers pour accéder aux étages cachés.

Il leva les yeux pour découvrir la figure d’une statue recouverte d’or. Il n’avait de toute évidence pas perdu son temps à venir ici. Spectateur d’une telle richesse, Eze’ entendit soudainement un grognement bas et menaçant s’échapper d’entre la bouche de la cathédrale. Un bruit qu’il ne connaissait que trop. Luxerya. « Combien de temps comptes-tu encore te foutre de moi, Ezekiel? » Ils avaient beau sortir d’un joli minois, ces mots-là, ils n’avaient rien de doux ou de rieurs. C’étaient des batailleurs, des qui partaient en guerre. Ils étaient là pour griffer, lacérer, trancher, tuer sur place. Des mots qui faisaient mal. Celle qui les jetait ainsi, ces brassés de syllabes emportées, arpentait en écho le centre même de la cathédrale. Autour de son visage, flambé de colère, ses cheveux d’un rose qui laissera toujours Ezekiel perplexe, crépitaient en mèches querelleuses. Elle avait la rage sous peau et la fureur dans les yeux. Elle était mignonne pourtant, Luxy, mais dans ce début de nuit encore tout abruti d’un reste de soleil, elle remuait bien assez pour contrarié le divin qui réside aux cieux. Autour d’elle, forcés de subir son humeur massacrante, les statues des anges faisaient une bien mauvaise mine. Sans parler des gargouilles de l’extérieure qui sentaient vibrés sa voix contre les murs épais de leur maison.


Le blondinet préféra rester cacher. Dans l’ombre des poutres du plafond, il glissa entre les barrières et autres objets sculptés. Il se fit aussi silencieux qu’une souris et quand Luxerya haussait la voix, il en profitait pour accélérer le pas. Plus il avançait, plus Ezekiel se rendait compte que la lumière baissé brusquement. Les bougies, par le souffle du vent s’étaient éteintes ne lui permettant pas d’avancer d’avantage, au risque de faire un bruit fracassant en ce cognant a quelque chose, qui n’aurait que le mérite d’indiquer à la louve du rez-de-chaussée où il se trouvait. Il leva à nouveau les yeux, face presque contre terre, tendant une de ses mains vers l’avant, il la posa sur ce qui semblait être un large morceau de tissus. Mais, pourquoi diantre se caché-t-il ? Après tout, il n’avait strictement rien à se reprocher. Il se redressa alors complètement, laissant sans doute entrevoir un peu de sa chevelure blonde. Incapable de voir dans le noir, il tira tout de même sur ce qui n’était autre qu’un rideau rouge. Pour un rideau, c’en était un, et épais de surcroit. Ezekiel dut tirer une bonne dizaine de fois avant de découvrir ce qu’il cachait. Ce n’était autre qu’un orgue dans toute sa splendeur. Une épave, ça c’était certain. Le bois en sapin ciré ne brillait plus depuis belle lurette. Dans son ampleur égo-excentrique doublé d’une finesse du spectacle, n’ayant pas plus peur de Luxerya que d’un ours devant une truite, le jeune homme s’installa devant les touches de l’instrument. Cultivé, comme la plus part des nobles, Ezekiel connaissait la musique et la peinture, l’art du théâtre et de la poésie. Génie bafouait par un trop plein de liberté couplé à l’attirance du mal, il se permit de faire frémir les murs vieillots de cette cathédrale endormie pour accueillir une farouche demoiselle dont la colère n’était égale qu’a sa beauté. Diablerie de fille aux paroles dévergondées. Un rythme que toute bonne femme se devait de connaitre. Symphonie d’une union éternelle.


La Marche Nuptiale. ♪ S’en suivit un rire particulièrement moqueur. Athlétique, agile comme un chat, il grimpa sur la barricade épaisse et presque suspendue, il sourit. « En quoi ma présence peut bien aider mademoiselle le chevalier ? » Il fit abstraction de son sobriquet, l’animal, il n’allait pas relever, pas sous le toit de Dieu, bien qu’au fond, il s’en foutait bien, de ce divin personnage.